Un poema cada día.

Muero
desde las células.
Sin tregua.

Muero desde la piel.
Me transfiguro.
Renazco de mi sed y me destruyo.
Me invento, me desnudo.
Me aniquilo.



Cambio de rostro
de dolor, de exilio.

Sólo Dios y mi sombra
siguen siendo los mismos.

Y aquí estoy, muerta o viva
pero intacta.

Sin embargo,
agonizo.

Ana Emilia Lahitte.

Quien?

Quien?
Con anónimo interés,
promete dejar un beso
sobre las heridas abiertas

Quien?
En el correr de los dias
pierde de intento el camino
a mis pensamientos…

Quien?
Despierta en mi vida la nesecidad
de cariño, abriendo el cajón
de recuerdos ocultos

Quien?
Old… Quien?

Roberto Learsi

Yo tambien extraño a Roberto y me gustaria saber de el.
¿le habra molestado algo que se fue un dia sin dejar aviso y no volvio? espero que no, que unicamente haya sido uno de esos alejamientos debido a que tenemos muchas cosas que atender.

Dónde te buscaré cuando estás cerca


En blanco y negro - 黑與白.


Dónde te buscaré cuando estás cerca;
y cuando lejos,
dónde podré encontrarte.


Te sigo
como se sigue un soplo de brisa
cuando falta el aire;
te busco cuando espero,
y en la esperanza de encontrarte,
te espero cuando marcho
sin esperanza alguna
hacia ninguna parte.


Esto
lo sabes,
y me evitas
por miedo a tropezarme
y descubrir
que yo,
o tú
-uno de ambos-
en realidad,
no existe;
que me inventas tú a mí,
o yo a ti,
y ese otro yo al que cualquiera de los dos nos inventamos
sólo es la sombra que persigue al amo,
la imagen de un espejo
al que uno de nosotros se asomó para mirarse.


Y sin embargo,
cómo olvidarte,
cómo olvidarme,
como asomarse a la luz de la mañana
en ausencia del otro;
como poder vivir,
adónde ir,
en qué lugar fijar la propia residencia
si el otro no está allí para habitarla,
a qué cielo encumbrarse
si el otro no está allí para anidarle.


Y sin embargo,
a pesar de esta hambrienta manera de extrañarte;
cómo saber si tú,
o yo,
o acaso ambos,
somos sólo una imagen que refleja el agua,
un suspiro de Dios,
un sueño,
aire.

Moncho Dicenta

...El aroma a barnices, a madera encerada, 
 a ramo de resina fresca recién llorada
el candor cotidiano de tender los colores
y copiar la paleta de los viejos pintores...

 
...la sorprendente, agónica, desvelada alegría
de buscar la Pintura y hallar la Poesía..
 

Alberti
 
 
 
 



 
 

1. Este es el punto exacto...

Este es el punto exacto.
                                                Aquí
-entre la cuerda rota
e inmóvil de las horas-
                                              se para
                                              cristalina
                                              la rueda de la noche.

Aquí
-la luna entre salas desiertas
de madurez-
                                              comienza
                                              silenciosa
                                              la rueda del alba.


Álvaro Cunqueiro
De "Mar ao Norde" 1932

Hoy me encontré con este poema.

Girls are like
apples on trees. The best
ones are at the top of the tree.
The boys don't want to reach for
the good ones because they are afraid
of falling and getting hurt. Instead, they
just get the rotten apples from the ground
that aren't as good, but easy. So the apples
at the top think something is wrong with
them, when in reality, they're amazing.
They just have to wait for the right
boy to come along, the one
who's brave enough
to climb
all the way
to the top
of the tree.

borrowed from megan

A próposito, un poema de Raymond Carver

Donde hayan vivido

Fuera donde fuera, aquel día andaba
por su propio pasado. Dando puntapiés a jirones
de recuerdos. Mirando las ventanas
que no hace mucho le habían pertenecido.
Trabajo, miseria y pocos cambios.
En aquella época vivían para sus deseos,
decididos a ser invencibles.
Nada les detendría. Al menos
durante muchísimo tiempo.

En la habitación del motel
aquella noche, de madrugada,
abrió una cortina. Vio nubes
cubriendo la luna. Se apoyó
en el cristal. Le traspasó un aire frío
que puso la mano sobre su corazón.
Te amé, pensó.
Te he amado mucho.
Hasta que se me acabó el amor.

Más allá del silencio


Ojalá crezcan esta noche cañas por los
Ríos, que sin cesar se hinchan,
De tus venas. La huida de la luz causa el
Clamor tenebroso. Después, de pronto,
Todo es pura nada, sólo un cadáver descubierto,
En el desnudo brazo del tiempo, en un
Largo callejón lleno de humo, el último cúmulo
De fuego vespertino, como campanas y
Tambores, queda sepultado en el pálido sueño
De mi ser. Una tormenta de polvo corre
Con el viento por el camino y al final llega a la
Temprana muerte de una espiga de trigo
Y, como un río, se alza con furia sosegada.

Lan Ling (1946 )

¡¡¡GRACIAS querida OLDI por esa sana costumbre de dejar un poema,GRACIAS¡¡¡

Minimás:



Isabel Guerra: En la simplicidad



I
Poco a poco,
aquel hombre-cursiva,
fue adquiriendo un extraño interlineado sencillo.

II
Quien esté libre de significado,
que tire la primera sílaba.

III
Hay hombres de niebla.
Por dentro.
Por supuesto.

IV
Mi poeta amante,
al que tanto quiero y prologo:
yo ya no sé si besarte o ponerte una nota al pie.

V
Mi cuerpo del delito,
tus huellas digitales.

VI
Me poso en tus ojos,
para descansar.



Life poetry under eyes…
Poeta Salvavidas
situado debajo
de la parte posterior
de su aliento.

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Carmen Camacho (Alcaudete, Jaén, 1976) es poeta y narradora. Vive en Sevilla. Colabora en varias revistas literarias. Ha sido incluida en las antologías No todo es Juan Ramón, todo es Juan Ramón. Poesía Joven Andaluza en diálogo con JRJ (Chichi-meca, 2006), Microscopios eróticos (Ediciones Atómicas, 2005), Banda aparte (Los Noveles, 2005) y Ellas (Los Noveles, 2003). Es coautora de la obra de teatro Mujeres perfectas, dirigida por Fernando Donaire.

Marilou, que poema más bonito. Me encanta. Ya mismo busco a la autora. 

Mariposa 

En el aire estaba
impreciso, tenue, el poema.
Imprecisa también
llegó la mariposa nocturna,
ni hermosa ni agorera,
a perderse entre biombos de papeles.
La deshilada, débil cinta de palabras
se disipó con ella.
¿Volverán ambas?
Quizás, en un momento de la noche,
cuando ya no quiera escribir
algo más agorero acaso
que esa escondida mariposa
que evita la luz,
como las Dichas.

 Ida Vitale


De “De procura de lo imposible” 1998

Está

Ella está echada en la penumbra humedeciendo la
              madrugada inicial.
Hay un jardín en ella y él está deslumbrado en ese jardín.
Florece entera para él, se estremecen, callan con el mismo
              rumor.
La noche va a ser cortada por un viaje como por una
              espada.
Intercambian libros, papeles, promesas.
Ninguno de los dos sabe aún lo que se han prometido.
Se visten, se besan, se separan.
Ella sale a la oscuridad, acaso al olvido.
Cuando él regresa al cuarto, la encuentra echada en la
              penumbra húmeda.
Nunca ha partido, nunca partirá.

Roberto Fernández Retamar

Siguiendo los gustos de Kurohige llegué hasta Hafiz.

"¿Por qué el agua que emana de esta fuente gime como una tórtola?
 Acaso, como yo, tiene una pena que mora en ella noche y día"

Hafiz